Il y aurait des fleurs légères endormies sur les étagères.

Les jours se remplissent de nuits. Il n'y a presque plus que ça. Je m'entiche des matins qui font midi. Et m'y prépare des plateaux déjeuner. Le soleil donne sur mes cheveux et me blondie un peu. Je me sens légère et mes routes se rythment mécaniquement au son de Calvin Harris, deux aller-retour par jour. Au soleil et en lune, pleine. Je me détache de ce monde un peu, et quand je le chéris moins, alors, je prétexte être à plusieurs.  Un verre, un café, un anniversaire, une fête commerciale, une soirée privé qui ne l'est plus tant que ça. J'en apprend. La solitude me fait l'aimer. La compagnie me fait aimer. Bipolarité. Je réécoute les jolies traces d'un passé presque effacé. Et tente d'aimer moins ce que je déteste à la fois. Vide. Je vais, un peu plus lente. Mes idées se frayent un chemin à leur rythme, petit. C'est pas comme avant. "C'est pas comme avant." Et on se dit ça, tout le temps.

Grands enfants.


(et je m'excuse d'avance pour le manque d'articles, d'originalité et de photos. D'autant que je n'ai plus de clique droit ce qui rend les choses plus difficile, aussi.)