Transfert.

J'aime pas vos visites. Elles me font culpabiliser, puis plus tard me donnent envie de pleurer. J'aime pas vous accueillir, timide, tout en sachant que je vais encore avoir le droit aux réflexions. Je n'ai pas sa photo apparente, ça ne veut pas dire que je ne pense pas à elle. Oui, B. n'est pas ma mère, mais quand même. La double alliance est là, la photo d'identité dans le cadre ocre et les plumes. Ça fait tellement longtemps, douze ans? Elle est là. Vous ressassez tout, de peur que l'on oublie trop vite. C'est stupide. Vous vous tassez, toutes ridées. Parlez mort et fleurs en plastiques. La vie, pour vous c'est qu'un souvenir, qu'un détail. C'est vivre faute de mourir aussi. Et c'est bien moche de penser ça.