J'ai envie de rire très fort au nez du désespoir.

J'avais envie de pleurer, c'était comme ça. J'avais pleuré en disant merci, j'avais même pleuré en riant. On m'aurait dit bonjour que j'aurai pleuré aussi. C'était fondre. Du physiquement moral. Incontrolé, incontrolable. Mais maintenant qu'il me reste huit minutes. Pomme d'or. Je suis bien. Là. Pas demain, pas hier. Je repense souvent à la description de ton attitude et comme tu te sens nu avec des sentiments. Ceux avoués au petit matin qui font la nuit. Moi je t'aime bien comme ça, pas quand tu fais semblant. De toute façon tu n'es ni mon genre, ni rien. Mon genre c'est pas le désespoir, mon genre c'est les fausses tristesses. Celles qui font du bien. Et surtout le sentiment de tempête à l'intérieur. Ca me fait quelque chose. Etre surprise, et bien. Recevoir un mot, un mail. L'innatendu.