Quand je me demande trop souvent ce qu'il m'arrive, comme ça.
Quand je ne calcule plus rien.
En fait, ce sont les choses: elles déboulent. Elles découlent et ça m'amuse. Parfois je me dis "c'est pas raisonnable". Et ça l'est pas, mais je m'en fiche. Nous sommes errant, faussement perdus. Entre confessions nocturnes et rencontres intellectuelles. Inopinées. Allez, salut.
J'aime plus: avoir un itinéraire. Je ne sais plus: être satisfaite d'un article.
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